In Ouarzazate wohne ich in einem kleinen Hotel in der Nähe des Busbahnhofs. Der Blick aus dem Hotelfenster fällt auf einen großen Platz. Normalerweise bleibt der Platz leer und die Gasse davor ist ruhig, doch eines Morgens weckt mich betriebsamer Lärm. Den Platz bevölkern Stände und Buden, Motorenlärm und Stimmen schlagen gegen die Scheiben. Ich öffne das Fenster, am augenfälligsten leuchten die Plastikwaren, Körbe, Schüssel, Eimer in gelb und rot. Aus allen Richtungen strömen die Besucher auf den Markt, vor allem aus der Richtung des Busbahnhofes, der gleich rechts nur durch eine niedrige Steinmauer getrennt liegt. Vor ein paar Tagen bin ich an diesem Bahnhof angekommen. In Südmarokko führen alle Wege irgendwann einmal in diese Stadt. Ouarzazate ist Kreuzungspunkt zwischen Süd- und Nord-, West- und Ostrouten. Ich bin aus dem Westen gekommen, aus Agadir. Die Fahrt war eine Prüfung meiner Kälteempfindlichkeit. Das Seitenfenster beim Fahrersitz war zerbrochen und so blies während der acht Stunden Nachtfahrt ein kalter Wind zu den vorderen Sitzreihen. Wir Unglücklichen, die links hinter dem Fahrer Platz genommen hatten, froren alle fürchterlich und an Schlaf war nicht zu denken. Es stimmte also, was ich in den Reiseführern gelesen hatte, dass die Busse der Privatlinien manchmal ziemlich desolat seien. Es war noch sehr früh, als wir erschöpft Ouarzazate erreichten. Der Bahnhof schlief noch. Aber ein, zwei Stunden später war von Ruhe keine Rede mehr. Reisende, Ticketverkäufer, Taxifahrer liefen hektisch umher; letztere riefen dabei laut die Namen jener Orte, die die Busse, die in der nächsten Stunde abfahren würden, als Ziel ansteuerten. Ich empfand es als große Erleichterung, dass die Agenturwerber so offensiv auf mich zukamen, denn das ersparte mir das mühsame Entziffern der Buspläne. Um wie viel einfacher war es da, demjenigen ins Ticketbüro zu folgen, der den gewünschten Ortsnamen rief.

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